Любава Малышева (Берген, Норвегия)

http://magazines.russ.ru/interpoezia/2011/2/ma21.html
 
* * *
Я беспорядок, хаос, тьма,
безумный сон, случайный выстрел,
перчатка, брошенная на
оградке, карта для туриста –

без подземелий, без метро
подземных красных горизонтов.
Над каждым камнем и плитой
в столице был расстрелян кто-то.

Что русским ссылка, равелин?
Есть преданность любовниц наших.
Пядь, горстку суздальской земли
возьми – кровит, но все расскажет

верней таблички на стене.
Когда я сам себе не нравлюсь,
я вечером звоню тебе,
я – беспорядок, тьма и хаос.

 
* * *
Смяв заснеженную, равнинную,
недоточенную, недочитанную –
передумай, возобнови!
Пусть бессмысленного семьянина,
добродушного и упитанного,
от коротких строчек знобит.

Пусть по шву расходится жуткая,
безъязыкая, безымянная,
перекрученная судьба.
Вот снегирь с растерзанной грудкою –
несокрытой сердечной раною –
и зачем же ему борьба?

О кружение бесконечное,
неисчисленная, безличная,
разрушительнейшая из правд!
В догонки – до первого встречного,
установленному обычаю
покорившись, не доиграв.

 
* * *
Послушай, я скучаю. Посмотри:
твой плоский город трубочкой свернулся –
на щепки разлетается макет,
сшибая кучки маленьких бойцов.
У человечка – ничего внутри:
лишь нежность, бледность, нитевидность пульса,
обманка, круглосуточный балет,
уверенность в себе, в конце концов...

Пускай в повествованье привнесен
отсутствующий, требует огласки
свидетельство, что праведность не греет
и признанная призванным вина.
А некоторым думается – все
не кончилось и близится развязка:
измученная новая идея,
грядущая-идущая война...

На деле все закончено давно:
мясник широким лезвием доволен,
смеется, вытирает о халат –
художник: остается полоса.
Сверкает мозаичное панно –
изнанка серых буден, страшных штолен.
Проходит год за годом – ты не рад
и нечего любимой написать.