Бесцветный город молчалив.    
Соседка кашляет и стонет -       
Не слышит песни соловьиной.  
Сбежал из клетки - будет петь.    
И Птичка щёлкает триоли,         
Летит коленцем, переливом,           
Дробится музыкой  и болью,    
Поёт-насвистывает Смерть.      

Призывно, словно место силы,          
Стучит, курлычет и клокочет -      
Копает новую могилу,                   
Грозит Ловцу грядущей  шуткой.    
На ценник пишет время ночи,              
Острит невидимое шило,       
Натаскивает  одиночку,                  
Ведёт насмешливая дудка -           

Ведёт врага тяжёлым шагом.
Ловец пытается подняться,    
Но кровью льётся на  бумагу,
Кричит - у Мастера саднят
Костяшки пальцев. Смерти танцы -
Триумфы местного оврага.                                                     
А Птичке остаётся клацать,
Выстраивая звукоряд,            

Меняя Смерть на злую песню.
В азарте, в черном  исступленьи
Вплетая в ночь дурные вести,
Не ноты - выстрелы   нести.
Основу жизни слышишь в пенье?
Возмездие как корень мести,
Ответ за ужасы мгновенья,
Когда Ловец сжимал в горсти.

29.04.2008